A poesia é um filtro da ternura que às vezes escondo na distância

Posso eu dar se tu não queres?
E tu queres receber?
Ou estou a incomodar-te sem querer?
Banalidades, frases feitas, poesia encomendada...
não se vende, não se compra, assim não me sabe a nada.
A poesia, escapa-se, revolta-se, revolve-se,
não quer ser moldada. Escorre-me pelos dedos e é como a ternura. Já não é filtro. É ela própria.
É água, é vinho, é espuma... ou nem sequer coisa nenhuma. Raiva, luta, decepção. Dança; cor; diapasão.
Ultrapassa a própria tinta na luta da criação. É verbo; é luz; é pão!